UNA MAMMA... PER AMICA?

No, amici miei, qui urge una diversa organizzazione.

Parliamoci chiaro: ho 38 anni, un marito, due figli, una casa, un lavoro a tempo pieno (anche un'auto, due tv e un cellulare, se vogliamo proprio esser precisi... e pure una cyclette) e se non faccio qualcosa al più presto, anche un bel esaurimento nervoso.

Non che io non possa gestire la situazione. Anzi, diciamolo francamente: io sono una di quelle fortunate! Ho due genitori sani e volenterosi che si smazzano i pargoli, ho un marito spettacolo che lava-stira-stende... eppure mi sembra di essere perennemente divisa, e perennemente inadeguata.

Faccio 1000 cose e mi pare di non farne fino in fondo nemmeno una. Sono sempre di corsa. Arrivo la sera alle sette a casa e trovo il delirio (come è giusto che sia, intendiamoci, non mi sto lamentando!): il figlio grande che vuole raccontarmi in 15 secondi tutta la sua giornata e mi salta addosso, il figlio piccolo che mi si ammignatta modello cozza e non mi molla per la successiva mezz'ora, il marito che vorrei baciare abbracciare ma non ho tempo. La cena bisogna prepararla in tempo record perchè il piccolo c'ha una fame che si mangia i miei malleoli; contestualmente si mette via un  bucato, si svuota la lavastoviglie, si sedano 4 tentativi di rissa tra i due figlioli a suon di spadate (e vince quello piccolo, ndr) e, forse, con un po' di fortuna, si riesce a chiedere al marito come è andata la giornata.

Lui prova a rispondere, ma il figlio grande prorompe in un "mammmaaaaaa ti devo dire una cosaaaaaa" ad un volume che farebbe impallidire qualunque concerto del Liga e quello piccolo cerca di ficcare la testa nel cesso (è affascinato dallo sciacquone) e quindi non puoi dar retta al povero marito che presto si trova a parlare da solo come un pirla (e si incazza da morire).

Ti guardi intorno e fai finta di non notare la polvere che si accumula negli angoli del bagno e le briciole della merenda sparse sul pavimento della cameretta (poi, casomai, la mattina dopo alle 7 dai una spazzata veloce), il delirio di giochi sparsi in sala, il tavolo della cucina desolantemente vuoto che ti guarda con aria di rimprovero  come a dirti "uè bella, qui è ora di apparecchiare".

Sorridi e metti in tavola una succulenta cena di prosciutto e formaggio, come capita praticamente 5 sere su sette e ti senti una madre di merda che non cura l'alimentazione dei suoi figli.

A questo si aggiunga che i progressi del tuo figliolo piccolo ti vengono inesorabilmente raccontati da terze persone perchè tu non sei mai li a vederli in prima persona, e lo stesso dicasi per i combattimenti in palestra del figlio grande (fa judo), che mandano in estasi il nonno (ex judoca lui pure) ma che tu puoi solo immaginare per averli visti una volta, per sbaglio, un secolo e mezzo fa.

E il marito?

Ah, beh, quello li è un capitolo a parte. Vorresti proprio, ma lo vorresti proprio, fare qualcosa di carino per lui una volta ogni tanto, ma sei talmente presa da tutto il resto che tutto il tempo che ti rimane con lui sono quei 15 minuti dopo che i bambini sono andati a letto... 15 minuti in tutto prima che entrambi crolliate stesi sul divano davanti alla tv, dormendo come solo la vostra nonna ultraottantenne faceva ai suoi tempi.

E nella tua mente c'è una casa ordinata e profumata, con una torta nel forno, un'atmosfera rilassata, una piacevole penombra e magari qualche candela qui e là, che non fa mai male. I letti fatti, la cesta del bucato semivuota e un marito che torna a casa dal lavoro e trova la cena che cuoce, i bambini lavati e in pigiama, e una moglie non isterica ad accoglierlo sulla porta.

No, signori miei, non è vita questa.

E se mi mettessi a part time?